Desorden de amor, de voz,
de luces sordas.
Cuán bello puede llegar a ser el fracaso,
Me lo merezco por ser un bosque ardiendo.
La lluvia esta cayendo y duele tanto
Que mis pasos se han perdido en el asfalto.
Estoy haciendo de mi ser una poesía
Y no habrán labios que se atrevan a rimarme.
Voy a ser volcán en el Atlántico,
El vapor de la discordia sobre el pecho,
Voy a morir de frío en primavera,
Y dejar que el vendaval muerda mi cuerpo.
Acabo de llegar y me quedo
ResponderEliminarme encanta
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